“那个小的，”陆晨的声音很轻，像是在跟自己说话，“会是我们的吗。”
沉默了片刻。陆铭远把手从睡袋里伸出来，按在儿子后脑勺上，把他的脸拉下来按在自己锁骨上。
“你想是。”
“我想是。”陆晨的声音闷在父亲锁骨上，“我想了很久了。从第一次看到那幅画就一直在想。想如果真的有，会像你还是像我。”
“你是我儿子，”陆铭远微笑着说，“当然是像我。”
陆晨在他锁骨上闷闷地笑了一声。“那不也是像你。”
“那就是像你。”
“那你意思是像我俩。”
“嗯。”
陆晨从他锁骨上抬起头，眼睛里那种认真的光在昏暗的棚子里也看得清清楚楚。“爸，你说那个小球是不是就是——”
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