灯灭了。
火塘里只剩下一小截将熄的炭，红光微弱地跳着，把整个木屋染成深深浅浅的暗。你缩在墙边那张硬邦邦的木凳上，膝盖抵着胸口，外套盖在身上。困意一点点压下来，眼皮沉得几乎抬不起来。
就在你快要真正睡着的时候，一阵阴影无声地罩了下来。
你睫毛微微一颤，却不敢睁开。
林戈站在你面前。
很近。近到你能清晰地听见他每一次沉重的呼吸——不像刚才那样平稳，反而带着一点压抑的、缓慢的起伏。
他身上的味道也一下子变得清晰：山林里的冷风、干草、淡淡的兽血，还有一种属于成年男人的、干燥而沉的气息。那味道不浓，却像潮水一样慢慢漫过来，把你整个人裹住。
他什么都没做。
只是站着。
沉默像一张慢慢收紧的网，一点一点勒住你的呼吸。你不敢动，也不敢问他为什么站在这里、在想什么。心跳在胸腔里撞得发疼，却只能强迫自己把呼吸放得又轻又浅，装成已经睡着的样子。
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